A mi pequeña mamá.

Sus manos,

me enseñaron a caminar.

Caminar,

sobre los caminos de la vida.

Vida,

que hoy en día se siente orgullosa.

Orgullosa,

de saber que tengo todo lo que ella siempre quiso para mí.

Y ho no es un día especial, ni marcado en el calendario,

hoy sólo es un día más, tachado en una hoja de numeros negros,

algunos en rojo, azules, verdes... quien sabe.

Hoy, es el día de sentirme orgullosa de mí madre. : )

Mysteries.

.Mi soledad y la brisa.

Sentada frente a la ventana de mi gran salon,

a veces parece pequeño,

cuando me siento tan fuerte,

tan inmensa,

que no cab en mi cuerpo,

mis propias ganas de ser.

Y otras,

se me hacen eternos los rincones,

que se juntan con las paredes,

al pies de la escalera,

junto a la librería,

debajo de la mesa de la televisión.

Hoy.

Me siento bien sentada frente a la ventana,

entre abierta,

mientras oigo el sonido de las ranas,

que pasan a la orilla del rio,

el mismo,

que pasa al filo de mi casa.

¿Que será lo que se dicen las unas a otras?

Como me gustaría a veces, descifrar sus sonidos.

El relente es frío,

no demasiado para mi templada piel,

escondida bajo la manta granate,

mientras la pequeña Aisling está sobre mis rodillas.

Le gusta sentirte acogida,

sujeta entre mis manos,

que en este caso, están tecleando.

El ruido del televisor acaba molestandome,

¿lo más facil?, 'Mute'.

Ya solo queda mi repiracion,

la suya,

la brisa,

el crujido de una vela,

olor esperanza

y 5 estrellas y 1 cometa.

Aqui,

sola,

con la brisa rozando mis hombros,

y el silencio jugando con mis pensamientos,

locos.

Mysteries.

.Sevilla y Pasión.

El color de las calles, se están engalanando,
están retomando, los colores,
que el Invierno y parte del Otoño,
hizo que jugaran con hojas secas.

Y se pierden,
unas hojas verdes,
con la suavidad de unos pétalos blancos,
que se rien cuando sonrojan a una graná,
dejando caer en la tarde silenciosa,
la frangacia a Azahar.

Las iglesias estan abarrotadas,
sus paredes aun siguen estando frías,
el calor humano,
no tiene nada que ver,
con ese calor,
que embriaga un pedazo de madera,
que se torna de ojos pronfudos,
con pelo castaño,
y unas manos...,
unas manos que dejan ver el dolor de una madre,
cuando vé a su hijo sufrir,
entre el mayor del gentío,
sin que nadie,
absolutamente nadie,
mueva un dedo, para bajarlo.

Y comienza una semana de Pasión en mi tierra,
los ramos apenas me llaman la atención,
pero siempre reconozco,
que el día que el calendario se marca de rojo,
el Domingo,
allí en la distancia,
tb sangran mis sentidos.

¡Que el incienso se recree en nuestros pulmones!
Que en tán sólo dos días,
volvemos a vivir,
la Pasión,
por las venas de Sevilla.

Mysteries.