Penitencia.

Hoy me fijé en las manos de un Nazareno,
me dí cuenta de que contaba entre sus dedos,
con un rosario de perlas blancas,
quizás fueran buenas,
quizás no,
pero sin duda lo que más importa,
es que para él tenía un sentimiento importante.

He mirado sus ojos,
a través de los agujeros de la tela que cubre su cara,
parece un hombre joven,
sus manos delantan su edad,
pero en su interior,
en el fondo de sus ojos la madurez no escasea,
en todo momento se intuye el aliento,
está cansado,
sus pies van descalzos,
el dolor se impregna en sus pequeños dedos,
pero no le importa,
cuando al pararse a mí lado,
pisa un cigarrillo.

El dolor no se consiente,
nadie dijo que esto fuera fácil,
y en la penitencia vá el deseo,
de cumplir con una promesa.

Él sigue su caminar,
observo la lentitud de sus pasos,
la fuerza de cada pisada,
su rosario sigue pasandose entre sus dedos,
mientras sus rezos son oidos por aquellos que pasan cerca de él.

Mientras tanto.

La cera blanca, inunda el suelo.

'Que nadie pise!, que viene la Amargura a son de Campanilleros, por dió!'

-.Alguien grita desde el cielo-.


Mysteries.

.Sevilla y Pasión.

El color de las calles, se están engalanando,
están retomando, los colores,
que el Invierno y parte del Otoño,
hizo que jugaran con hojas secas.

Y se pierden,
unas hojas verdes,
con la suavidad de unos pétalos blancos,
que se rien cuando sonrojan a una graná,
dejando caer en la tarde silenciosa,
la frangacia a Azahar.

Las iglesias estan abarrotadas,
sus paredes aun siguen estando frías,
el calor humano,
no tiene nada que ver,
con ese calor,
que embriaga un pedazo de madera,
que se torna de ojos pronfudos,
con pelo castaño,
y unas manos...,
unas manos que dejan ver el dolor de una madre,
cuando vé a su hijo sufrir,
entre el mayor del gentío,
sin que nadie,
absolutamente nadie,
mueva un dedo, para bajarlo.

Y comienza una semana de Pasión en mi tierra,
los ramos apenas me llaman la atención,
pero siempre reconozco,
que el día que el calendario se marca de rojo,
el Domingo,
allí en la distancia,
tb sangran mis sentidos.

¡Que el incienso se recree en nuestros pulmones!
Que en tán sólo dos días,
volvemos a vivir,
la Pasión,
por las venas de Sevilla.

Mysteries.